Coleccion #37

Es tontería toda esta rutina loca, es tonto quererte sin que tú me quieras. Es tonto ser poeta en este siglo bohemio por tantos emigrantes; es absurdo vivir de todo y esperar nada. Es tan tonto ser pintor, como ser parte de un culto de políticos sin tildes. Me gusta cuando me digo: Que soy un disparate ambulante, un barco a la deriva o una cuerda de guitarra. Puedo ser un piojo reencarnado; la silueta de un reprimido... ¿Quién sabe lo qué soy? Mientras ando por las calles conocidas donde nadie nos conoce. ¿Qué pensará el que me ve pasar cabizbajo, alegre o sólo de lejos? Yo sé que mi estatura proyecta un insensato reconocimiento de inútiles. Pero sé qué hacer para divertirme con los sueños; simplemente, los llevo a la realidad y los hago Verdad.