Amainan los vientos de mi ultramar

La mar es el hogar de las almas perdidas, de las almas que brotan como corales de ausencia y fortaleza, de las almas destinadas a partir, a soñar, a marchar y a llegar, de los puertos y las costas, de las algas y la bruma, de las salinas y las barcas, de las leyendas de sirenas, de barcos de piratas, de mujeres soñadoras, de esclavitud perpetua y calma, de amores y pañuelos, de damas y marineros, de levantar las manos al ver partir a un abuelo. La mar es el hogar de la tristeza y el tedio, de la lejanía y el acercamiento, de lo efímero y lo eterno, y todo en ella perece o nace, o surge y renace, o por desgracia, marcha y no vuelve, y la poesía en los mares se acomoda en los cofres, o viaja tenue en sus olas, surca las remotas tormentas y huracanes o se esconde en las botellas de cristales. La mar es la madre de mi madre, y de su madre, de la piel de mis yemas ondeando alisios en el aire, y también es madre de mis versos, de mis verdades y aciertos, de mis calmas y tormentos y de la libertad y el aliento. La mar es un poema, el suspiro de un amor y la ondeante patria de un poeta, traidor a causa suya, porque sólo rinde honor, a la bandera de su madre, que es la mar que habita su alma navegante.