39 grados de cielo en la tierra

Sobre la poesía de Hernán Zamora se ha destacado su lenguaje recio y ascético, el tejido en que memoria y cotidianidad, pensamientos y afectos, paisajes y oquedades... se hallan atravesados por la búsqueda de (la pregunta sobre) la propia identidad o la (im)posibilidad del sentido o la trascendencia. Retomo esos hilos para tratar de urdir la singularidad de "39 grados de cielo en la tierra" (poemario editado y publicado originalmente por OT Editores en Caracas, 2015 y ofrecido a través de Amazon tanto en paperback como kindle). Fijemos la vista en las imágenes que envuelven el poemario con el fin de ir precisando el contrapunto que se da con ellas: el viejo cachalote blanco retozando en el jacuzzi (Bukowski), la tensión anímica en que nos pone el epígrafe de Liernur (actuar con un rigor consciente de la propia fragilidad), el sugerente y hermosísimo claroscuro de la mirada tramada por las fotos de Marco Tulio Socorro. Tras los tonos y temas que en el interior se van articulando -"dilucidación del yo", de la historia personal y colectiva, del país, del cosmos, de la condición humana circunscrita entre cielo y tierra- creo que el punto esencial es la vivencia y confrontación del vacío que late bajo toda estructura, que propulsa y opaca todo hacer. Escribir para desestructurarse, dice una voz, y en ese movimiento la búsqueda (la huida y la sospecha) del otro, de los otros indomeñables y extraños que habitan el yo, de la nada que lo invade y aminora hasta (des)ocuparlo para comenzar de nuevo, insistentemente, cada vez. De seguro que sí. Pues en esa indigencia ocurre la apuesta esencial de esta escritura. Si a través de ella el absurdo de la historia -su violencia y repeticiones- y el absurdo del ser -sus poéticas y su culpa atávica- van pasando por un tamiz que los adelgaza, las palabras (sobre todo ellas) se dejan depurar mientras pulsan ese vacío que las invade. Paradójicamente, en tal reducción ocurre una apertura, una redención, la posibilidad de un espacio salvo. Es la ciudad de la infancia, su nombre ya perdido, Angostura, que se recrea y vuelve en la nostalgia, son las presencias míticas que respiran y dan respiración a estas páginas, es la conjunción del Aqueronte y Caracas, Lázaro y Orfeo, Magritte y Vermeer, el Nuevo Testamento y Led Zeppelin. El viejo cachalote blanco de Bukowski retoza en el jacuzzi. Ha sobrevivido a arponazos, a orillas secas, a tiburones. Celebra al fin lo que tenemos de cielo: un instante, una temperatura, unas palabras: "casi hilos de nada", "pequeños restos invisibles de la tierra que vamos viviendo, que vamos siendo". Gabriela Kizer, 2015.